Mis letras

Poeta - Ayer

2008-12-31T17:05:00.000-08:00

...

Metamorfosis

2008-12-15T18:06:00.000-08:00

Cuando el eje medular de tu Ser recibe tanto alimento además del que aprendiste a producir –cual vegetal- por vos mismo, hay una extraña llenura que no es normal en el Ser siendo que su razón natural es la condición permanente de la incompletud.
Sin embargo, la llenura llega, lucha y va ganando inusitado terreno. Se expande sin límites, arrasa y… pasa a ser un vacío, como resultado inexplicable de un proceso aparentemente invertido. De tanto tener, te falta todo.
Entrás entonces en un territorio peligroso que desafía a la cordura. Ese peligro es el imán que se convierte en saeta a seguir. Si no lo hacés, el vacío es sólo eso: vacío.
Allí comienza una nueva existencia en la que –al igual que la anterior- no hay fórmulas; acá ni siquiera pistas. Ni padres aparentemente experimentados, ni escuelas, ni filosofías, ni principios, ni fines.
Hay laberintos. Estás agotado pero te aventurás, dejas de correr pero volás, subís bien alto, te vas, el laberinto te atrae, jugás en él, sentís que te atrapa que te estimula en lo mejor de tus potencias y en lo peor de tus instintos. No obstante, no querés volver. Es otro mundo, otro cielo, otra vida, otra muerte…lo que ves a partir de tu llenura-vacío. El placer y la angustia del laberinto pasan a ser parte de tu existir…
Y ya nada tiene coherencia (la de los otros). El desconcierto invade a quienes te rodean. Dejaste de responder al concepto más o menos consensuado de persona cabal.
Es que sos otro ser. Otro.
¿Humano? Poco importa.

De labores...

2008-12-07T18:42:00.000-08:00

Cuando "los formadores" crecen junto al que crece

y luchan junto al que se demora

y ríen junto al que se reparte

y lloran junto al que se entrega...

las incoherencias temporales se esfuman,

los lineamientos y normativas dejan de tener razones,

los riesgos -tan humanos- valen la pena...

¡Caminamos, corremos, volamos!

Entonces los ojos brillan en intensos rocíos de noche de gala donde una flor casi marchita -una sola en la que somos muchos- se hace tan roja como el color que trae -ya- el alba.

Acecho (fragmento)

2008-11-24T15:06:00.000-08:00

Es la sensación persistente del acecho.
Inacabable pasión, inminencia de muerte en pases de espíritus cada vez más cercanos que
se van enquistando en un mundo de delirios y desquicios tantas veces salvadores de repetidas desesperaciones.
En ese acecho, la instintiva actitud de huir hacia mundos de soledades y anonimatos, de multitudes y de estridencias, siguiendo la flecha de una ruta marcada pero sin destino...

Reinado

2008-11-22T13:09:00.000-08:00

Teyú recorre su territorio de imperante sol. De pronto, huele sudores de hombres y se planta, colosal, ante sus sombras. ¡Y los detiene! Cunde un silencio fugaz y sin tiempo. Se sella un tácito acuerdo.
Más seguro y cauteloso que nunca, gira en todo su cuerpo. Una cola majestuosa se arrastra enérgica y levanta polvareda a su paso.
Ojos alucinados lo ven perderse en el laberinto de senderillos trazados con precisión natural.
A partir del encuentro, las sombras se desplazan con sigilo. La advertencia está hecha.
Teyú les deja en la entrada del cementerio, una señal gigante que emerge de la Tierra para que quede claro –por si acaso- que en su dominio, él impone las reglas.

Las sombras no pisan el suelo, su composición fosilífera y ese animismo latente casi inadvertido, le otorgan carácter inviolable. Recorren, observan, palpan, admiran, guardan la imagen, incorporan códigos sagrados…
…para luego, de cara al sol –que Teyú les presta- reconocer que ALLÍ son sólo caminantes, extraños visitantes.
Se relajan. Encuentran en el camino de vuelta, a Primavera, en una flor amarilla que Teyú guardián les obsequia. Entendieron la consigna milenaria: Custodio originario de las tumbas, Teyú es Rey cuando la Siesta reina.

Otra vez

2008-10-23T13:30:00.000-07:00

Negro

Hierve la leche sobre el anafe. Contiene sustancias de crecimiento, vitaminas de intelecto; es jugo de madres.
Se derrama. Miles de niños hambrientos esperan.
Ojos ciegos sólo ven el poder del fuego –no el de la leche-. Y atizan, y atizan, ¡ y atizan!
La espuma nutriente va desapareciendo, se achica hasta que sólo queda de ella, una cáscara resquebrajada en un fondo negro, irremediablemente quemado.
Tan blanca la leche, tan vigoroso el fuego, tan resistente el recipiente, tan sólido el anafe…
Perverso destructivo, el atizador. Faltas, ausencias, carencias, negaciones, falencias, simulacros…

Tan ávidas las párvulas entrañas.
Duele la panza, Sí, pero…
Hiere sin retorno, la repetida circunstancia de poquedad en los sesos.

Tanta leche blanca y sin embargo: otra vez las cáscaras.
Y nada.

Mi labor ¿? (fragmento)

2008-10-13T07:14:00.000-07:00

... Porque cada vez que huelo la tierra humedecida,
y que acarician mis dedos las ribereñas aguas,
más el impacto colosal del verde panorama,
me vuelvo más niña, más embrión, más alma,
y tan lejos me remonto, que soy más todo y más nada.

De las honduras afloran milenarias voces
que reclaman…
y ya no puedo escapar: me vuelvo misionera
de tareas olvidadas.
Me atrapan de Cronos, las sirenas,
me enredan, me confunden, me bifurcan…
Así, el caos del pasado -que es presente-
me despierta la savia que corre por mis venas
herencia de agua, de árbol, de madera,
-brotar, crecer, construir-
me dispone interiormente a encontrar
la cuna de mi aldea, la viva raíz de mi casa.
Mas… genéticamente llevada por la hadas
me entrego a perderme en el monte, a renovar las alas
y a imprimir fuerte aquella huella
en el aire, en el cielo, en el sol, en la distancia
y ser sólo yo misma, en una fábula.

2008-10-10T18:00:00.000-07:00

Raíces-Frida Khalo

CADA NOCHE, IRREPETIBLE,
EN UN OCTUBRE –QUE SIN LOS HOMBRES-
SÓLO SERÍA ESPLENDORES
DEL UNIVERSO.
PERO EN LAS IMPOSIBILIDADES - HAY HOMBRES-
UNA MUJER GUARDA SILENCIOS.
UN DOLOR EN LOS LABIOS, RESECOS
LE RECUERDA A CADA INSTANTE
ESA AUSENCIA DE BESO.
SEGUIR CONTANDO LOS DÍAS Y LOS MESES
SERÍA AÚN MÁS PERVERSO.
ENCUENTRA EN EL CIELO AZUL,
UN ANUNCIO DE LLUVIAS
-UNIVERSO PERFECTO-
SIN EMBARGO TIENE EN LA BOCA,
UN POZO SECO…

¡QUÉ ABSURDO!
¡CON TANTO VERDE EN EL CUERPO!

Vanidad ¿?

2008-09-27T18:44:00.000-07:00

Encuentro matinal

Que le escriba…
Que desea mis letras…
Que quiere más…
Aunque de mí sabe poco
y de mi poesía, nada.
Porque le presento –cada día-
la foto de mi cuerpo,
el taconeo de mis pasos,
mi andar en los pasillos,
donde soy un reflejo
un ídolo
un torbellino
y es sólo: búsqueda de encuentro.

Que me pide…
Que me sigue…
Que me pondera…
Y yo sólo
vuelco mis palabras,
lanzo mis sones al viento.
Le toco la espalda,
le amago un beso
y sin darme cuenta,
pedacitos de alma
-pareciera- le entrego.
¿Será que, sin querer,
le estoy regalando
-también- mis versos?

De imposibilidades

2008-09-27T18:22:00.000-07:00

Sombra y Plata

Si pretendo escribir al
invento de mi corazón arrebatado,
no encuentro soporte apropiado.
La ausencia de honduras en sus manos
-sólo carne y huesos calientes-
despiertan carcajadas descosidas
que alborotan lujurias, banalidades,
concupiscencias…
y en ese torbellino -otro invento-
las letras se hacen renuentes,
los ensueños de la pluma… se adormecen.
Se expone sin vergüenzas, y encima se desnuda,
la pobreza en las arcas de la magia
faltando a su pacto enamorado
que una vez sellara
con la luz de luna llena (hace tanto…mía)

Será por eso:
porque no hay destellos de colores,
ni pétalos de flores,
ni PALABRA (Luna)
que sólo me sale escribirle en el aire
sin sostén alguno,
con libertina fiebre femenina.
Mas sin el Yo de mi Poesía.

Esperanza (fragmento)

2008-09-25T15:35:00.000-07:00

...Si sucede:

Podré viajar para siempre

y en esa estrella que Vincent pintó para mí,

me tenderé de una vez

por todas…en paz.

De primaveras...

2008-09-12T18:33:00.000-07:00

Es que hoy, Ariel-Otro, volvió a sonreir:
flores en las manos, atadas con un hilo de algodón
borró los grises de un extraño albor
y además –sin temores- habló.
Entonces el esternón-piedra , por un instante, aflojó en su dolor
Y salimos los dos a buscar el agua –¿o acaso más amor?-

2008-08-27T17:37:00.000-07:00

Por el loco que huyó por las calles en bicicleta con un pie en el pedal y el otro en el asfalto.
Por los inútiles que no saben cómo se ama al loco.
Por el hombre manco que con su brazo sano le sostuvo el asiento. Y juntos partieron hacia un camino incierto que nadie entendió por no atreverse a salir de los simples ojos abiertos.

Por la pierna que el “docto” le cortó al enfermo despedazándole todo el esqueleto que lo sostenía.
Y por una familia que hizo frente al laberinto impensado, sólo sobreviviendo.

Por el ladrón- animal que atacó a la mujer en su impedimento. Y por la herida en la frente de Don Nene que le dio vuelta su mundo patas arriba. Y él, más que nunca, es un valiente.

Por las deudas del mundo a Ariel cuya única misión, antes de partir, fue entregar sonrisas ¡Cuesta tanto entenderlo!
Y por las manos de una madre que arrulló por años la fragilidad de su cuerpo.

Por la cama-abismo que se engulle el arco iris de la adolescente y pretende, como un soplido inclemente, apagarle la Luz que la resplandece.
Por un héroe-padre que de su propia obra es casi inconsciente.

Por estas pruebas.
Por tantas impotencias.
Por el intento digno de vivir, de cada día.

Por los que, en medio del dolor, saben amar y son venerables en este escenario, el que palpo, el que veo, el que siento… ¿Para qué ir tan lejos?.

Por vos que no podés renunciar a leer esto y que tenés el deber de excavar en tus adentros para encontrarte frente a lo que te presento.

Por todos: ¿Qué hace la poeta de pueblo?

Vomito mis líquidos -savia, río y sangre- que en letras se trasuntan, se hacen reflejo…
Y con ínfimos actos e incontables carencias, YO ESCRIBO un necesario poema aunque le deba a la vida, mucho más que mis versos.

Viaje

2008-08-27T17:30:00.000-07:00

La llovizna urbana ya había humedecido el asfalto, las veredas y los techos del barrio porteño, en medio de una atmósfera de llorosa mañana, despedida de estío.
Sin prisa, caminaba Rosa hacia su casa; anciana de nobles sentimientos, como un calco sin modificaciones de las abuelitas de los cuentos infantiles.
También había llovizna en su alma templada. Un mojado velo que la impregnaba por dentro le causaba una sensación indefinible aunque no inesperada, una mezcla policroma de tantas experiencias, de tanta vida, de haber visto y hecho mucho y esto hacía que sintiera como que una corona de transparentes gotas se ajustara a sus sienes y la concibiese tan fuerte, tan llena, tan feliz.
Llegó a la casa, mudó de ropa y, ¡qué extraño! La sensación aquella de agua y vida continuaba vibrando en lo más íntimo de su ser.
Los bolsos y cajas más pesados, los traería Joel, su nieto del corazón con quien compartía la pasión por el fútbol y el fanatismo hacia River Plate.
Su alma se volvía flor de sólo pensar en él.
Comprobaba a cada instante la invasión de una cálida ráfaga de bienestar que se entremezclaba inexplicablemente con una ansiedad que la escarbaba sin cesar.
Los mates amargos con hojas de cedrón que había comenzado a tomar saciaron su boca seca mas no le sirvieron como remedio a esas ganas de ocupar sus manos en algo más, de hacer aquello que tanto necesitaba. ¿Lo que tanto necesitaba? ¿Qué? ¡¿Qué?!
En tal mar de dulce inquietud se encontraba cuando abrió las dos hojas al mismo tiempo de la ventana que daba al pequeño patio trasero y, al hacerlo, como si hubiese horadado un túnel invisible en el aire, una brisa fresca le pegó en la cara y le regaló, sin retaceos, un llamado que no oía, un mensaje que no se leía, un aroma que sólo su olfato y su esencia provinciana le permitieron entender, para verse entonces convertida en torbellino: ¡el olor de la tierra mojada!

-¡Las semillas!- gritó.

Y todo comenzó a desarrollarse en una secuencia casi enloquecida y casi ritual al mismo tiempo.
Correr hacia la mesita con espejo del hall, arrebatar uno de los bolsos pequeños que había traído consigo, revolverlo sin contemplaciones de orden y palpar con plena satisfacción, la bolsita de plástico que contenía el tesoro: las semillas de mamón.

Mientras había estado en casa de Quelo, su hermano, en aquella casa que perteneciera a sus padres, había ejecutado junto a su cuñada, la ceremonia culinaria del dulce de mamón. Después de horas y horas de hervor hasta llegar al punto justo, lo habían dejado enfriar y degustado en deliciosa mesa bajo el parral generoso que dejaba huecos entre sus hojas para ver las estrellas.
Pero ella no había olvidado su principal misión en aquel viaje. Había apartado las semillas que junto con las cáscaras habían extraído de los frutos y las desparramó sobre un trozo de género dejándolas secar al sol.

Ahora volvía a mojarse bajo la llovizna y se daba cuenta de que esas humedades, la de las calles y las veredas, la de las nubes, la de la tierra, la suya propia, eran las responsables de la paradójica sensación que la invadía: más allá del regreso, más allá de su casa, más allá de los mates, más allá de Joel, más allá de sus años…Era TODO eso junto.
Las semillas fueron a parar a donde tanto se las esperaba. La llovizna fue bautismo y la aparición de un tallo semanas después fue la maravillosa, fecunda fotografía que en el patio se exponía para el deleite.
En días subsiguientes, el tallo cobró centímetros y comenzó a salpicarse de hojitas tan particulares con sus clásicas puntas, casi estrellas.
La observación por parte de Rosa era casi metódica y sus cuidados también. Sentada frente a la planta –ya no tenía que agachar la cabeza- cebaba sus mates y contemplaba con placer.
Tanto reverdecían sus ojos que una siesta soleada de primavera, le pareció ver que una de las hojas tomaba, frente a su presencia, un tamaño inusitado. No le pareció extraño, no sintió temor, no experimentó asombro alguno…
Extasiada, fue encontrando en toda la dimensión de aquella hoja, (ya tan grande como la pantalla de un televisor) escenas fascinantes de su propia historia que corrían como en una cinta sin detenerse: el reloj con péndulo, los retratos de los abuelos, el parral de uvas negras y blancas en el patio de piso de ladrillos, la canilla y la planta de granadas junto a la enorme pileta de lavar, el loro en su aro llamando a cada uno de los integrantes de la familia, la mesa larga en el galpón de piso de tierra, bullicio, carcajadas, vino, empanadas, asado, fideos caseros, pastelitos… Los paseos en la ribera hasta el Carrizal, los baños en el río junto a todos los sobrinos, aquellos que tanto la amaron por ser ella la tía soltera, la que a todos atendía y entendía…El viaje, el nuevo trabajo junto a una familia generosa, el olor nuevo de la gran ciudad, los regresos, los reencuentros, las distancias, las partidas, incontables alegrías… Qué más?

La hoja gigante fue abandonando su forma original y se alargó tanto que se hizo camino, un camino que sin escalones, ascendía.
Y Rosa no lo dudó; se zambulló en él y no necesitó caminar, se deslizó con una paz infinita. ¿De qué otra manera viajaría Rosa hacia aquel luminoso espacio que se abría a su persona cual si fueran los brazos de sus adorados padres?

Joel llegó a la casa, atravesó la sala y el pasillo, directamente hacia el patio.
Rosa, frente a la planta, había cerrado los ojos y una sonrisa le embellecía celestialmente el rostro.
El sol se había ocultado y comenzaba una tenue llovizna.

En la espalda, la vida...

2008-08-12T17:26:00.000-07:00

La tarde de tierra y flor
percibe ojos apagados y dermis desteñidas.
Quizás por eso se ofrece en una esquina

¿Por qué volver a la infancia ya vivida?
Qué extraña esa empresa…
(total está Juanpi que sí festeja su día)

Ocultos los rostros
van buscando salidas.
Mas las médulas de acero
exponen firmezas –compartidas-
Por eso la espalda, a propósito elegida.

Más que nunca, Mujer, Niña.

de búsqueda de alimentos

2008-07-30T16:10:00.000-07:00

Sin recetas

No me des más de esa sopa tibia.
Ya la eliminé de la dieta saludable.
Aprendo a cocinar manjares propios
sin recetas, sin los platos de la abuela.
El pez de colores viene a mis manos flacas,
lo tomo con reservas,
mas cuando advierto en su olor, el alimento,
comienzo a apetecerlo. Lo pienso…
¡Y a la boca me lo llevo!

Halcón Veloz

2008-06-26T15:29:00.000-07:00

Galopa sus días, el príncipe niño mapuche. Su mirada se proyecta hacia la cordillera. Sabe que será suya: redoblará las fuerzas de sus piernas en las laderas escabrosas, extenderá los brazos en la cima casi inalcanzable y allí, coronado, extenderá la agudeza de sus ojos.

Vuela como el halcón veloz que es su sustancia.

Galopa ahora por los caminos de tierra y polvareda , desnuda sus rabias de muchacho rebelde, grita los anhelos descontrolados del que vuela tan alto. Su propia sombra le desdibuja los colores del plumaje que lleva dentro. Y debe volver a buscarse en aves, en soles, en ríos, en verdes descollantes de una eterna primavera…

En el galope, ya no tocan las piedrecillas los cascos de su montado y prueba los caminos infinitos que va encontrando en el territorio extendido de su hábitat cambiante. Los recorre con las chispas del corazón apresurado. La aventura lo hechiza sin frenos…

Si embargo, todavía advierte a la vera del camino amarillo, la presencia gigante de la portadora de semillas. Aún desciende del caballo y blande la mano flaca que lo sostiene y que lo suelta.

Escapan juntos a la pradera, la caminan, llegan a la ribera, se recuestan en la arena y con ojos de fauna pero también de inventores, se apoderan de cada nube, enrojecen con las salpicaduras de Poniente y al fin encuentran su universo en la infinitud de los astros que adornan sus cabezas.

El príncipe se vuelve a gestar.
La portadora lleva consigo una preñez permanente –que alimenta y prepara para el alumbramiento-.
La preñez de gestar juntos, maravillas inimaginadas…
No ser ya hombres… ni niño, ni madre…
Sólo Vivos e Inmortales.

¡Y que vuele el halcón y tiemblen los cielos!

2008-06-15T13:43:00.000-07:00

Susurro

Se quebró el cristal de la luna
Por eso la noche sólo fue fantasmas.
La imposible condición del alimento
- tu amor extraño a raudales-
Vació mi estómago, desbordó mi cerebro
Y en una cama caliente palpité gélida mi alma
Me estremecí en temblor de carnes.

Para qué los cuerpos si no me llegan los besos
Sólo me da un susurro intangible, la oscuridad
que de mí –más que cualquiera- sabe.

El susurro es el llamado…
A mi mundo de agua tibia, quiero volver, madre.

Vegetal

2008-06-12T14:23:00.000-07:00

La cubierta de mi cuerpo
amarillea
como paisajes de abriles

Pero he obrado tanta savia
que se disparan primaveras
desde mis tallos empinados

Y de saberte allí
donde encuentra sentido
mi pluma,
cobra ánimos mi árbol
aun en julio helado
porque se sabe verde y salvaje
en verano.

Son mis frescores de planta
Que no conocen de años.

APRENDER A ENCONTRAR...TE

2008-05-18T20:09:00.000-07:00

COMO LLAMASTE A MI PUERTA,
ACUDÍ PRESUROSA.
Y EN EL UMBRAL ME BAÑASTE
DE BLANCOS HACES EN LLUVIA.
ME AMASTE UNA VEZ MÁS.
RECOBRARON MIS FIBRAS ESENCIALES,
SU CITA CON LA NOCHE.
Y AQUÍ ESTOY, DÁNDOME DE NUEVO.
EN EL CAMINO DE TU REFLEJO
POSARÉ MIS PIES DESCALZOS
HACIA TU CORAZÓN DE AGUA.
INTENTARÉ UN NUEVO VUELO,
VOY A ALCANZARTE.

CUANDO LOGRO ENTENDER
EL REGRESO DE TUS BESOS
COMIENZAN A SANAR MIS HUESOS.

2008-05-05T18:13:00.000-07:00

Los ojos incendiados de los poetas en el espacio de una geografía con corazón caliente...

2008-05-05T17:47:00.001-07:00

Mas, cuando me dolió el pecho de tanto amar tus palabras, supe que despertar sería, ya, casi imposible. Y un dulce temor se instaló para siempre en mis mañanas.

Búsqueda sin respuesta

2008-04-03T19:59:00.000-07:00

Desde abajo

Otra vez en el camino de tierras arenosas

en busca de entender ausencias y silencios

tan roto el saco de los sueños

que ni al árbol que me llueve

trepan mis atrevimientos.

Esperame.

Ya vuelvo.

...

2008-04-03T19:53:00.000-07:00

Necesito una ilusión,
Un rojo vivo,
Un brillo,
Un haz.

Una tez,
Una piel,
Un nuevo latido,
Una ilusión necesito.

Del que busca...

2008-04-03T19:15:00.000-07:00

Latir -aún sin beso-

Encantamiento en infinitivo (otra enumeración que pide ser escrita)

Extender el papel del cuerpo doblado.
Abrir los cordeles de los brazos que se hacen cada vez más largos, salen de la casa, son inmedibles, llegan a tu ventana y se enlazan a tus manos sin que sepas qué está sucediendo.
Suspender el cuerpo pesado, y sin verlos, saber que los pies se han borrado, que dieron permiso para flotar y subir tanto que puedo verte sin que conozcas dónde se esconde la mirada.
Bailar.
En el balanceo , desprenderse de todo raciocinio, lavarse de molestias carnales.
Y encontrarte en el acto simple de dibujar con giros la cadencia, abiertas de par en par, las hojas pentagramadas del alma.

Besar: Sigue sonando una flauta.
Latir: Sigue viviendo el que se anima y baila.

Cuando nos juntamos…

2008-02-16T12:20:00.000-08:00

Descanso

Al fluir de las palabras
Como rayos de agua
Y de sol
Surgieron ríos de oro.

Y el barco reencontró
Su ruta.

Es que… al decir
de Álvaro:
“Es como un destino…”

Escultura

2008-02-15T11:18:00.000-08:00

Horizonte con júbilo-Fabriciano Gómez-UNNE-Fac. de C. Económicas

Viaje sin límites en los ojos,
tiene el artista.
En medio del mareo de las urbes
En el centro de la casa de las ciencias
Tanta luz de vidrio, y escaleras;
pasan los cuerpos, caminan,
una mujer hace la limpieza.
Transcurre la siesta y en ella
giran dos almas, dan la vuelta,
más allá, observan…
Es –ellas, el artista, la obra misma-
el hombre que se encuentra,
que pisa la baldosa que lo aferra
pero sabe que se irá,
el horizonte –en los ojos-
se lo muestra.
Suficiente, qué más?
Cuando el ánimo está en búsqueda,
el mensaje se encuentra;
esta vez, una carta en madera
y en ella, la poesía casi perfecta.
No olvides, caminante,
cuando pisás el cemento
reinventar tus lacios rumbos
y envolverte en tus quimeras.

La gestación

2008-01-27T12:03:00.000-08:00

Hombre de río

El embrujo del relato isleño lejano me condujo poco a poco al reino de los dioses para ser ofrenda casi diaria, como un ser de arena al que las lenguas de la marejada moja en acto amatorio para dar el fruto siempre recién parido de la espuma amarillenta.
Entonces soy ser de agua, camino, remolineo, atravieso distancias, llego a la isla y logro regresar al monte, revolcarme en el regazo de la tierra que luego me abre su vientre para tocarle los pies al sauce y trepar por los nervios de su madera.

Entonces, cuando pases bajo la lluvia de mis brazos, multiplicados dedos suspendidos atraparán tu sombrero y un aguacero verde te peinará el cabello cano, tomará los pictogramas de tu historia y pintará más líneas en tu frente.
Serán renglones donde otra cultura dibujará nacientes escrituras -más allá de los tiempos- pero con idolatría intacta.

Hombre de río. Mi hombre de río…
Es tu inconsciente concesión hereditaria la bella aventura salvaje de mi poesía.

Buscar de a dos

2008-01-25T18:21:00.000-08:00

Nos rodean los abismos, hermana.
Pero, cuando a los ojos adversos
sólo hay una muralla,
para nosotras es-será camino
y sobre él, encuentro.
Y búsquedas de salidas,
de nuevo.

¡Estamos arriba!
Sólo allí divisamos
que nos dicta cátedra
el horizonte
para aprender
-como Fabriciano-
a percibir el júbilo.

Búsqueda...?

2008-01-23T09:32:00.000-08:00

pintura:Stela M. Migliorino

Volver a la coraza protectora, a la casa segura, a la cubierta nacarada.
Volverse blando, húmedo de miedos, baboso cobarde irremediable.
Vuelve a caminar despacio, al paso lento, a no marchar, a estarse quieto.
Vuelta inentendible al cerebro minúsculo, a los ojos pequeños,
a encorvar el largo de su extraño cuerpo porque no se sostiene en el tiempo.
Vuelve cada tanto el Caracol, a ponerle cerrojos a sus puertas,
y vuelve a sentirse bueno, saciado, suficiente, en su propio encierro.
Y es otra vez el servidor de mundos que no cambian,
consiente encogerse ante mandatos heredados; y hasta se conforma.
Vuelve a ser laxo y sólo importa estarse en su hueco.
Molusca existencia.

Sin embargo…Ayer
Había salido de su cubierta cuando ya agonizaba,
había hilvanado una empresa y para ello
dotó de tiesura a su carne fláccida y –aun sin pies- plantó pisadas
Y una cinta de plata en su marcha –aun en la piedra- dejó marcada
Y estiró tanto su gris mojada materia
que cruzó el puente -que encima no estaba hecho-.
Nada le fue imposible.
No necesitó guardarse a cada instante, en un lecho.
Muchos lo admiraron y algunos le siguieron.
Caracol valiente, héroe de un mundo imperfecto.

Encontrose un día, sin saberlo
caminando pesado hacia su estado ingénito,
a su único círculo-universo, de regreso…

Otra vez:
Caracol, amigo tierno, hijo obediente, fiel compañero;
padre de todos, hermano bueno, maestro, ¡ejemplo!…

¿…Qué es mejor?
¿Buscar tu sol o esconder tu cuerpo?

Enero

2008-01-06T13:19:00.000-08:00

Descanso en el paraíso

La Bella se derrite en sudores primigenios
Derrámase en brillos de barnices
Reina el color sobre la piel
Centenares de pies caminan hacia las aguas
y atrevidos, invaden el Paraíso.

Los nativos huimos del ruido.
Y en el borde movedizo de su anchura
A punto de remontar el vuelo:
Dos pájaros se encuentran.

Buscame

2007-12-22T21:02:00.000-08:00

¿Cómo no renovaste tu siembra
cuando yo, sola, me espigaba?

Tan lejos, hoy, mi mirada.

¿Advertiste que ya no me detengo?

¡Sujetame con otros cordeles!

Me estoy yendo.

Te busco

2007-12-19T19:20:00.000-08:00

Trazo

A la distancia, trazo una línea de tinta que camina tu piel y se adentra en tus poros. Allí se volverá poema.
Abriré la ventana para recibirlo.

2007-11-24T13:55:00.000-08:00

Composición

Antes de echarse a dormir en el lecho rojo del horizonte, se encontró con la pincelada lechosa de la atmósfera hecha humedad y juntos montaron el espectáculo.
Los brazos invisibles desprendidos del círculo perfecto, descargaron fuego sobre los hombros extasiados.
El ardor subtropical de la puesta se abalanzó tan fuerte –como despedida- que las pieles se derritieron y en las cavidades viscerales casi apagadas, se encendieron las brasas de tal manera que el disco-dios ya dormido, continuó su juego en los destellos de tres almas.

(En obsequio a Lili y Vivi por nuestra lid constante frente a la vida. ¡Y por nuestras victorias!)

2007-11-18T11:34:00.000-08:00

Rojo y verde

En el vacío que hoy no rinde a la dinámica necesaria de la esencia,
busco una boca roja que ansíe tanto como yo recobrar el verde mojado, vivificador, que espera ser arrebatado…para fructificar y ser el sabroso bocado, siempre incompleto, que irá más allá del árbol y de la flor.

Será la embriaguez que la sangre y la savia desatarán al fin de tanta distancia, milenaria, pero -sabrás- no deberá interrumpirse con todas las tempestades que nos rondan …

Sino, ¿ para qué otro encuentro?

Deudas

2007-11-15T10:08:00.000-08:00

Negro y Blanco

Se hizo tarde…maldigo las horas que no encontró el mundo para amarte más de lo debido, más de la coherencia, más allá de lo posible.
Maldigo el desencuentro, el tenerte lejos, y sin embargo allí, a la vuelta.
Tardío amor que pudo levantarte de la cuna-cárcel que te guardó por años.
¿Dónde estábamos?
¿Dónde, hoy?
Sólo lluvia de sal en los contornos que dibujan una existencia fútil; una impotencia que nace del no-hacer y me revela inútil a la dignidad de los hombres olvidados, encerrados en cristales opacos, invisibles a los ojos-ventanas que jamás se abrieron.
Tarde…
Mi amor tardío ¿sirvió en nuestras manos mutuamente acariciadas? ¿Fueron tus perfectos dientes en la interminable sonrisa que me regalaste aquella tarde, tu entendimiento desde el alma?
En medio de este llanto que impera casi satánico sobre una pobreza infructuosa, desconsolada… sólo quisiera volver a tenerte y ofrendarme sin límites para reparar acaso las faltas repetidas de este mundo del que –aun buscando escapar- soy parte.

2007-11-09T13:18:00.000-08:00

"Hay un verde genital en el ambiente,

como un polen cósmico

que agito con alas de mainombi."

(néstor farini)

I

2007-11-04T15:38:00.000-08:00

¿…Que tiene alma la chacarera?

Si el mismo Musiquero, tras encontrarla –y encontrarse-, la volcó en el lienzo y la desparramó cual semilla para que prendiera en el terreno fértil de nuestros ojos de Tierra.

Y germina el propio hombre.

II

2007-11-04T15:16:00.001-08:00

Sin embargo, se perfila otra figura. La imagen de tu cuerpo famélico y gris, Ariel, se me trasunta en esos incontables matices que se expanden, que me tragan, que me absorben, que penetran tan hondo en los esteros de mi existencia…sólo para recordarme el universo de colores que me regala esta vida con tu presencia entre nosotros. Se yergue tu dibujo y se proyecta con tanta corriente para revelarme también la proximidad insoportable de alguna podredumbre que sólo sirve para dar pésames extraviados.
Me enmaraña la circunstancia, pero me descubro diferente frente a tu pintura.
Y sólo sé amarte.

Como una respuesta

2007-11-02T13:45:00.000-07:00

Entregale la canasta con los frutos

coloridos, olorosos, rociados de frescura

que extrajiste de tu propio huerto

lavándolos del polvo en el agua del pozo

de tu patio, de tu tierra, de tu espacio.

Extendiéndole los brazos, entregásela;

y la hiel miserable que a veces lo domina

cobrará un masazo necesario, oportuno.

Quizás entonces se reencuentre

con las gotas cristalinas de otros jugos…

Y volverá a disfrutar de aquellas uvas.

Una búsqueda más...

2007-10-26T20:30:00.000-07:00

Espera

Entre transparencias, una mesa larga que congrega,
Rociadas de vino las gargantas entrecruzan notas
Y varias Guitarras, en una hoja etérea, se dibujan
Para enlazar corazones más allá de las palabras.
La milonga que entonaba la abuela se hace presente
Pues en la caja de música, para siempre, quedó grabada.
Y todos se hacen aves: hay un zorzal, y calandrias y gorriones
Cantan en la siesta con pases de magia
Para hacer que la mesa y el vino
Sean camino y ribera , incontables huellas en la arena
Que se cortan en una canoa, donde estás durmiendo
Contador de historias, poeta guitarrero
Hermano del agua, amigo del árbol.
Cuando tengas ganas de volver al vino
Allí está la mesa larga,
Cuando quieras de nuevo, volar la siesta
Volvé cantando como la chicharra.
Entre transparencias, las notas se agigantan
Y se van sumando más y más guitarras
Todas te aguardan.
Mientras: que te meza el río
Que en la milonga te acune la abuela
que duermas tranquilo
para que tu cuerpo recupere fuerzas
total todos saben que seguís soñando
no valen entonces –ninguna- las penas.

El desconocido

2007-10-18T20:03:00.000-07:00

Golpeó paredes de la casa
trizó los vidrios del auto
lanzó al suelo la comida
estrelló el agua del vaso
pateó a la madre
golpeó a la abuela.
Luego volvió a encerrarse
para buscar las luces
que a veces se oscurecen.
Y la piel se desgarra
y el cabello se cae
y se arruga la frente.

Todos, olvidar prometen
mañana es más importante.
La luna empieza a dormirse.

Mas… todos lloran sangre.

De búsquedas...Sin pies

2007-10-01T20:27:00.000-07:00

Sin pies

La figura avanza a lo largo de un camino;
su andar no es parejo, su marcha no admite pautas.
Presurosa en el asfalto, tamborilean los tacos;
en la tierra, se olvida de los zapatos
y adhiere a sus plantas el polvo y el barro;
en la húmeda arena del paraíso ribereño se hunde con denuedo
para untarse los dedos y llenarse los poros de semillas orilleras;
y cuando llega al agua y el líquido tornasol de marrón y de cielo
le llega a las rodillas… los pies desaparecen, no son materia.
Y la figura sin pies, se olvida del asfalto y de la rutina;
se echa en la corriente, se empapa de agua dulce,
se acuesta, se tiende sin peso sobre el lienzo
y sólo flota, con los ojos tan lejanos
que además de ser el río, parte hacia el cielo
y vuela, la otra parte de su alma.

Septiembre

2007-09-12T15:36:00.000-07:00

Falta tanto el agua. Está tan rojo el sol. Se respira en medio de una cortina polvorienta. En los vidrios de las ventanas podés escribir leyendas.
La sed de la dermis en esta parte del globo aún no se sacia.
Sin embargo…
Horizontes,
Azaleas,
Lapachos florecidos.¡Lapachos florecidos!
¿Viste que La Bella ya se está vistiendo de rosa?

I

2007-09-02T16:44:00.000-07:00

TIERRA

Y el mar de tus ojos
llegará a la tierra
que es mi orilla.
Con aguas decididas
te irás de regreso
hacia la inmensidad
que sólo es tu propia vida.
Y yo no haré puertos
sólo seré orilla
-siempre ávida
mas nunca muerta-
humedecida por el resto
de los tiempos.

II

2007-09-02T16:38:00.001-07:00

SED

Yo voy a beber de tu copa
que se vuelca en demasía,
embeberme de tu lluvia,
regresar de tiempos yermos.
Y estos labios, ya nunca secos
al lamer el sabor de tus sazones
recrearán día a día sin esfuerzos,
cataratas y frescores
piel adentro.
Y entonces…
romperé la copa
pues no dejará de manar
tanta agua, una sola.

III

2007-09-02T16:24:00.000-07:00

SOPLO

Yo te voy a besar la boca
para respirar en el hueco sabroso de tu cuerpo,
recibir el aire que tu ímpetu exhala
y así seremos un solo hálito;
y la vida que es de dos tan dispar
se hará una.
Ese instante en fugaz existencia
no podrá quitarse jamás.
Y de nuevo, en mis venas,
la nada, la búsqueda,
la eternidad.

De las propias búsquedas...Azul

2007-08-19T12:10:00.000-07:00

OTRO CIELO

VOLVÍ A ENCONTRARME EN TUS COLORES
PINTOR DE TODOS LOS CIELOS.
ENCONTRÉ MI AZUL
MÁS ALLÁ DEL CASERÍO,
DE CUALQUIER CALLE,
POR ENCIMA DEL GENTÍO.
ÉSE, TU AZUL, ES TAN INTENSO…
JAMAS SERÍA SÓLO UN PAISAJE
ESE AZUL ES, DE MI NOCHE, UN SUEÑO.

JUNTOS DE NUEVO.
EN NUESTRO AZUL SOMOS INMENSOS
NO HAY FRONTERAS AL ALMA
NI AL TIEMPO, NI A LAS LETRAS,
NI AL AMOR…
TODO VALE EN ESTE AZUL
QUE PINCELA SINRAZONES,
LA MUERTE Y LA ETERNIDAD
LOS TEMORES Y LA PAZ.

NO CAMINO EN ESTE AZUL:
ME SUSPENDO, SOY UNA ONDA
ME EXPANDO, PIERDO EL CUERPO.
ESTE AZUL VUELVE A SER TU ENTREGA.
Y UNA VEZ MÁS, ME ENTREGO.

2007-08-11T14:13:00.001-07:00

La misión de Mateo

Es la siesta en la Bella
en que las almas perdidas
pasean por la orilla
pues saben que ese manar
trae los soles perdidos
y existe entonces la chance
de poder recobrarlos.
Tan extraño el frío de julio,
tan fuerte el rugir del río
¿qué intentará decir –con tanto grito-
a estas monotonías
que en la rivera caminan?
¿Que vuelvan a despertar y emprendan de nuevo el vuelo?
¿Que olviden por un momento el castigo inmerecido?

El río siguió rugiendo,
danzando tan ferozmente que de entre la espuma blanca
surgió la cara de un niño
que sonreía a bocanadas
y que no tenia frío.
Caminó junto a las almas
y sin llegar a tocarlas,
les dio sólo ternuras.
Cuando trepó a la canoa y tomó el remo
su figura fue una estampa
que ilustró con precisión el momento
Devolvió a las almas grises
aquello que adolecían
Tan simple, tan humano:
De los ojos, aun por unos instantes,
se desprendió la dicha
para encontrar con ella, LA CALMA.

De las propias búsquedas...Delicias

2007-08-06T16:38:00.000-07:00

Delicias

“Quiero volver a las comunes cosas:
el agua, el pan, un cántaro, unas rosas.” Jorge L. Borges

Efluvios de hirviente café
que junto al libro, embriagan.
Néctar de nísperos y de duraznos
bajo el sol, en el pasto, en la tierra.
Jugo de tomates frescos en los platos,
Harinas y levaduras, aún calientes,
en las mesas.
Los dulces de las casas
Los caldos de las madres
Las infusiones de las abuelas
Anís y peperina.
Las paletas de los niños, las manzanas.
Y la leche y la miel. Y la familia.
Y las náyades,
el vaso y la garganta...
el agua que renueva, que sana,
que rinde su substancia a los dolores.
Y los labios que renacen
al contacto de sabores y humedades,
Y henchidos paladares que se placen
en purezas y sazones.
Y un ser todo, en su materia, en su torrente,
en vísceras potenciales...
Que se exalta,
que resuelve su avidez ,
que se sacia,
que se aquieta,
que se duerme.
Que descansa.

De búsquedas de sentido

2007-07-27T13:52:00.000-07:00

¿Sirve?

Escribiste en el blanco papel inmaculado, sobre el escritorio y bajo la lámpara
Escribiste hundido en el lecho tibio rodeado de paredes azuladas, con la ventana a tus espaldas
Lo hiciste acostado en el pasto bañado de azahar, en presurosas letras de la siesta
Y bajo la sombra del árbol coposo de frescura, en estío
Te volviste a enamorar mientras escribías en hojas electrónicas, con la luna mirándote desde atrás del vidrio
Escribiste en la arena de sólo escuchar la voz de la corriente y de la marejada
E inmersos tus ojos y tu poesía en el firmamento, fue el cielo un soporte celeste
Escribiste sin lápiz, sin tinta, sin extraños aparatos, no hubo imprenta
Grabaste tantos versos sin mecanismos ni reglas
Sólo con vitales procedimientos
Arrojaste letras que agigantaron tu propia dimensión
Las echaste a andar en las líneas de los nexos
Se te abrieron flores, endulzaste oídos, compartiste travesías;
A veces, tan sólo para recibir silencios…
También escribiste sin colores, cuando fuiste ciego y todo estaba negro
Y sin sangre, sin savia, casi muerto…seguiste escribiendo
hasta como un acto reflejo
y escribiendo renaciste mil veces para caer en la cuenta
una y otra vez
del sustento mágico, bendito, volado y trágico ,de tu existencia
Y en las márgenes de tu vida la pregunta: don, beneficio, despojo o castigo?
… Y el mundo: encontró los pájaros que creíste, volaron, en tus escritos?

De las propias búsquedas...momento

2007-07-27T13:20:00.000-07:00

Este momento

Miro el pino -hecho madera- del techo y comienzo a caminar por las líneas veteadas en busca del sendero perdido para intentar el retorno al verde y al agua de mi paraíso.
Pero hoy se bifurcó el sendero y el paraíso, en mí, se ha muerto.
Abro los oídos al regalo sonoro de Antonio, de Monserrat, de Freddie… para aturdirme de versos en concierto y logra entrar sutil la música en los canales de mi cuerpo. Pero no alcanza al rincón amurallado donde late inmundo el tumor de la impotencia.
El éter blanco de este invierno se adentró invasor, fue más allá de la piel, congeló la sangre y endureció ¡sin encontrar remedios! el corazón, que ayer estaba presto y abierto.
Pétrea mirada que clavó espinas de veneno, filosa daga que revolvió llagas cuando casi habían cerrado, indiferentes manos de abandono… ¡y afloraron instantáneas las miserias!
Y no se me despegan ¡Quitámelas!
Busco en desesperación, recobrar mi cielo!
Estiro esta vil existencia de hoy hacia todos los vientos para ver si me reencuentro.
Hoy se perdió mi luna, ¡hoy me tragó el infierno!

Y escribo y escribo y escribo…
La mañana llegará y estaré escribiendo
Porque aun en el desánimo de este momento, acaso escribir signifique exorcizar la propia culpa. Escribir pretenderá siempre continuar la búsqueda.
Y saber que si te tengo conmigo en estas letras, no aniquilará mi don de amar, la desesperanza.
Volveré a vivir como me enseñé yo misma. Tan segura estoy, que sigo escribiendo.

De vitales búsquedas...Eterna

2007-07-22T20:54:00.000-07:00

Exploración eterna

Enigma casi impenetrable del tiempo:
Cómo se produce el pasaje misterioso de un estado caótico, casi destructor, a uno de encuentro y entusiasmo.
Cómo las sombras que alguien derramó sobre las almas, se van disipando con las palabras y los ecos de bocas de esperanzas.
Cómo la discordia inesperada se cierra a veces en el entendimiento, casi instantáneo.
Cómo, otras veces, demora la llegada de la conciliación, tras las enconadas expresiones de los pensamientos.
Cómo entender ese instante en que los jazmines de la vida emanan tanta fragancia que ya no curan sino dañan –y cómo llamarlo-.
Cómo la sola espera a veces no lleva a nada y otras, desata vitales circunstancias .

Tiempo que genera tanto interrogante, tanta infinitud, tanta búsqueda.
Cómo marcha impiadoso, reinando sobre los hombres.
Relojes y calendarios, fechas y aniversarios, recordaciones y olvidos, historias y memorias, encuentros y desencuentros, demoras y apresuramientos.
Que se pierde, que se gana, que nos gana…¡cuidado! Y…¿qué le sucedió a Cronos?
Una flecha, una línea, unos números, un par de agujas negras.
El sonido de campanas y de timbres; el ruidoso despertador de horas albas.
Y en ellos los túneles de la rutina…

El tiempo que rige la vida de millones.

El tiempo que es inexistente para los seres especiales, aquellos que sólo vienen a amar y ser amados. Algunos se van y no los descubriste. Sin embargo, ¡tantos quedan!
Hoy, ayer, mañana… que nada importe a la hora del amor y de la entrega.
Vivir sólo importa
¡AHORA!

El aire pesado de misterio, turba mi cabeza, qué bueno que la remueva, que la envuelva en giros y en ojos escapados… son los momentos –sin tiempo- en que sólo el alma vive y se manifiesta.
El poeta encontró respuestas en las lunas disímiles y en los alumbramientos. Yo aún no las encuentro. Eterna exploradora de los tiempos y de los hombres, me bautizo, para así continuar volando hasta que desaparezcan en nada, mis alas.

De otras búsquedas...Matilde

2007-07-18T17:50:00.000-07:00

Un cuadro

Marcha Matilde por la ruta de pura arena y envuelve el atado de su cabellera, el color de la generosa polvareda, polvo que es fluido y olor de su propia tierra… Las espigas calientes del dios siestero la acompañan, bañando de dulce río la flor de su piel. Y se torna más hermosa su figura…
En medio de largas sombras de picanillas, escolta verde del camino, avanza Matilde y aunque las fauces del cansancio la amenazan: camina.
Y se la observa casi flotar sobre el puente de hierro atravesando la cinta del arroyo vertedor de lozanías.
¡Es así! Habituales son sus pasos sobre el suelo de colonos, mas no es tan sólo un llano caminar: Ama, cría los hijos, lucha, labra la tierra…pero como es dueña absoluta de su destino también graba palabras en hojas de carpetas, y abre libros a su intelecto y extiende los brazos al mundo.
Reúne, experimenta, hurga en la memoria, rescata los valores de su gente, aun cuando se repite la extenuada pesadez en las piernas y el trastorno en las ideas. Entra en crisis, y ante la circunstancia novedosa que el conocimiento le propone, el proceso del cambio se desenrosca en su cabeza innovadora.
Matilde es uno de los pájaros de su territorio, sube las lomadas, descansa en la copa de los árboles… Sueña.
Como de un ánfora, mana el amor del abrazo de su cuerpo para transmitir ligazones. Porque tiene en sí misma los pilares comunales, la ideología inconsciente del bien colectivo.

El cuadro de Matilde no está quieto. Se proyecta, se dispara hacia infinitos puntos, hacia cada mujer que, como ella, imprime un sello en la memoria, en la vista, en el panorama de una historia, en el encadenamiento de los tiempos, en el tejido de las sociedades, en la cotidianeidad irrepetible de la campestre existencia.
Su cuadro, desprende los más florecientes mensajes de la sangre; la sed y el agua de la ruralidad como esencia.

Matilde: El dibujo de tu persona urge pintarte para el mundo, con los colores de tu morada, con los brillos de tu empresa, con la magia de una rúbrica: la que honra la vida.

¡Como no pintarte Matilde! Si te sigo viendo en las fotografías imborrables de la vida.
Cómo no llenarte de tonalidades si es tan sólo el homenaje que en mi recuerdo te has merecido sin proponértelo.
He aquí: tu pintura.

De otras búsquedas...Tiempos

2007-07-14T20:04:00.000-07:00

TIEMPOS

Crecen las hierbas en los caminos, los pies del pinar,
La espesura del monte, la estatura del niño,
Crecen los brazos de los ríos,
los mangos en el árbol, amarillos,
la larva, los grillos...
Y es en la aldea, todo tan sencillo...
Sin embargo:
cambia la geografía toda ante los ojos del caminante.
No duermen los componentes del orbe,
del globo rebelde que mueve sus piezas
y ofrenda majestuoso su superficie lozana
aun con siniestros y con mortandades
afloran sus manos desde lo profundo
y anidan semillas para parir frutos
y guardan también las vidas extinguidas,
las historias y aun las fantasías...
Y la aldea, lenta, se mueve
Siempre se mueve, sólo se mueve.
¿...Crece?

De las propias búsquedas...Viento

2007-07-14T19:56:00.000-07:00

Sólo viento

Entrego el cuerpo mío
¡Desintégrese en el acto!
Que baste un pase insólito,
un toque mágico de hechizo,
un descenso etéreo o bendito…
y se irán los olores y el aliento,
y ya no habrá suspiros ni latidos.
Adiós definitivo al asco y al abismo,
al calor que reduce y a la rigidez del frío.
No, al cansancio maldito en su dominio.
Y el torrente del dolor se perderá en su recorrido;
No tendrá la espalda, presto el látigo
Ni estará la piel marchita, envejecida
de poros afligidos.

Y la herida eterna buscará entonces otros caminos
Quizás ¡al fin! el indicado,
el que quite los cerrojos
y libere la manos al mendigo.

Tierra, asfalto, verde, amarillo,
el pinar, los eucaliptos…
Y la nada en mi materia.
El aire, la brisa, un hálito que
–certero- alguna vez regresará
al navío
y emprenderá nuevas marchas el marino;
afrontará las lides del destino
y aprenderá a recoger sus despojos
para redimirlos.

Y veré desde la nada, otros senderos.
Y viajaré feliz, cual peregrino.
Y seré -gozosa- sólo el viento
jugando entre los pinos.

De las propias búsquedas...Cuerpo

2007-07-14T19:48:00.000-07:00

UN CUERPO

Como el tuyo, Frida,
es este cuerpo, traidor.
No hunde su peso en el lecho,
no descansa.
No tiende su largo,
no es blando el algodón,
no reposa.
Son cruces los huesos tiesos,
clavos, los músculos tensos;
y entonces... da dolor.

¿Qué le place?
¿Qué ungüento, qué miel?
¿Qué brebaje?

Cuerpo traidor, sí Frida,
endeble, doblado,
hambriento de un nuevo sol.
Tan poco el tiempo
¡Cuán más traidor!
Cuerpo enfermo, casi seco,
“escapáronse los rocíos
y del tallo cayó la flor”(R. Darío).

Cuerpo, latente...
Doliente...
¿Es tu causa la vida misma
en su amargo sabor?

De las propias búsquedas...Espejo

2007-07-13T18:42:00.000-07:00

Espejo

Voy viajar tu noche amarilla de tanta estrella

que son soles titanes frente al oscuro abismo

que traen los cuervos.

Incendiarme en los rayos de tus astros salvadores,

descubrir razones en la magnitud de tus centellas;

porque he entendido tu noche, tu imagen, tu frenética pintura.

Y en la saeta de tu cielo luminoso, encontré mi noche

entendí mi imagen, dibujé con otros trazos, mi figura.

Inmensidad, perfección, locura, fantasía,

fiesta insensata de colores, tu vida, y al final…
también la mía.

De las propias búsquedas...

2007-07-12T19:51:00.000-07:00

HUMANO

Es a veces la vida
una vorágine
que cede en sus mareas
y sus vientos
brindando con sus treguas
espacios de sosiego
para arremeter
en renovado embate
y recordar, al que iluso fuere,
que es ella una lid
en que los combatientes,
tras las resistencias,
sufren la fatiga
presos en las redes
de la incertidumbre,
de las cobardías;
sienten que se apagan
y de tal manera,
que hasta ven la muerte.
Y de sus escombros
o quizás la nada,
tan de pronto
que casi ni advierte,
vuelve -aquél iluso-
a construirse
vivo y diferente,
en su “yo” renace,
recrea sus enseres.
Y es entonces,
como lo fue siempre
por su propia esencia,
un titán diario,
un cotidiano valiente,
depositario en sus genes
de volcanes y de fuentes.
Otra vez: presente.

...Y si la vida es voraz
¿No es más voraz el combatiente?